Doime cuenta de que nun punxe una pallabra sobre la muerte del famosísimu escritor alemán Günter Grass, premiu Nobel y Príncipe d’Asturies de les Lletres. Tengo disculpa: morrió’l mesmu día que’l gran Galeano, que nin ganó’l Nobel, nin el Príncipe, pero que m’interesa muncho más. Reconozo en Grass un home comprometíu col so tiempu y el so país, pero siempre me paeció un poco «plomazu», al marxe de les polémiques más o menos provocaes del so pasáu como miembru de les S.S. nazis. El casu yera tar nel «candelabru». Nun quiero ser inxustu: l’escritor alemán yera eso que se conoz col términu de «intelectual» (perdona, Andresín Solar, una vuelta más). Y como nun quiero ser inxustu, dedíco-y nesti blogue un pequeñu espaciu en forma de poema. De xuro que tien coses meyores, pero a min préstame ésti. Póngolu n’asturianu, anque la torna fáigola d’otra en castellán. Anque estudié tres años d’Alemán n’antigua Escuela de Comercio, la mio conocencia de la llingua de Schiller ye mínima. Seguro que Grass sabría perdonámelo.
ESTADIU DE NUECHE
Selemente ascendió’l balón nel cielu
Entós viose que taba enllenu’l graderíu.
Na portería taba’l poeta solitariu,
pero l’arbitru pitó fuera de xuegu.
