Hai momentos nos que les pallabres nun sirven. Nos que paez qu’esos dones, esos daos, que la madre ñatura nos dio, la intelixencia, la imaxinación, el sentimientu anque seya de dolor, la espresión… nun valen. Qu’habría que callar toos, dexar de falar, dexar d’escribir, dexar de tener sentimientos anque fueren de dolor, dexar, namás, qu’un gran silenciu s’apoderare de too, nos endolcare, nos dormiere. De xuro que nuna guerra tradicional muerre más xente, entovía recuerdo aquelles escenes de les bombes de napalm en Vietnam, aquelles aldees arrasaes. Pero esto ye distinto. Ye golpiar sabiendo que los que van morrer son inocentes y que nun son muertos d’un bandu d’una guerra. ¿O sí? ¿Son, quiciás, culpables, somos, quiciás, culpables d’esos presidentes y d’esos militares que xugaron a salvar a la civilización y lo que ficieron fue condergala? A esos de les semeyes de Les Azores. A aquel Bush, a aquel Blair, a aquel Aznar que se cambió de llau na semeya pa ponese xunto al que más mandaba… Pero, inclusive si asina fuere, y nosotros resultáremos ser del bandu d’aquellos asesinos, tamién na guerra hai regles, hai normes, hai trataos que dicen que los prisioneros de guerra tienen los sos derechos, que nun se pue aniquilar a poblaciones civiles inocentes namás que por alcontrase nesi día nel llugar nel que nun debíen.
Depués de tantos sieglos d’avances, de civilización, de supuesta cultura, la barbarie sigui habitando ente nosotros. ¡Hasta cuando!
(Semeya El País)
