¿Qué podemos dicir que yá nun se dixere estos díes? El neñu muertu na playa yera tan real qu’asemeyaba un anunciu. Paecía un encuadre de cámara, una composición de película… Daba la impresión -dábamela a min- que d’un momentu a otru diba a llevantase y echar a andar en cata de so madre, que lu esperaba sonriente detrás de la camara, xunto a los de producción. Quiciás neso radicaba’l tremendu dramatismu de la escena, en que nun había brutalidá nel decoráu (furacos de bombes, fueu, xente agullando, chamuscada, madres llorando delantre’l calabre…), namás el silenciu de la muerte y les foles de la mar xubiendo y baxando. Y un silenciu esposecíu que lo arrodiaba too. Nun digo esto pa facer poesía, fue la sensación de qu’aquello yera «el mal» n’esencia pura. Ensin adornos nin trompetes del apocalipsis. Y tres la impresión, la rebelión, l’odiu, el tastu d’inutilidá, de nun poder facer nada. ¿Nada? Sí que podemos facer dalgo pol neñu muertu, por tolos neños que muerren toles díes nunes o otrs guerres y polos que malviven en campamentos de refuxaos: Rebelanos. Nun creyer a los gobiernos. Salir a la cai pa dicir que los inmigrantes son seres humanos, como nosotros, y que nun podemos asistir a les imaxenes que vemos colos brazos cruciaos. La Europa de los mercaderes tien perres abondo pa echar munches manes a esta xente, porque amás son perres nuestres. ¿D´0nde salen, sinón, los presupuestos de los paises que la componen? Los capitales son llibres pa entrar y salir, pa discurrir d’un llau a otru, pero les persones non. Tamos faciendo d’Europa un territoriu mináu, y pue llegar el día en que les propies mines que llantamos se tornen escontra nosotros. ¡Hasta cuándo podrá aguantase una situación como la que ta viviéndose…o muriéndose!
La otra imaxen ye la d’una institución inútil, que ta marafundiando les nuestres perres que bien podíen emplegase
n’otres coses, como l’axuda a esos probes inmigrantes. Una institución falsa, que namás val pa colocar a los amigos, asitiar a los refugaos d’otros sitios, dar un comederu a los que quieren siguir viviendo del erariu públicu, de los nuestros impuestos. Falo del Senáu, claro, y d’esos gorrones que lu habiten: La Rita Barberá, el Fabra, el Bauzá, el nuestro Tini Areces… Vieyos elefantes que se resisten a morrer políticamente con dignidá, colando pa la so casa con cenciellez y decencia. Ehí si qu’hai millones d’euros p’aforrar, y non de los recortes sociales a los marxinaos y desfavorecíos. Dos imáxenes tristes, nesta cercanía, yá, a la seronda.
Nota.- Nun quiero repitir la escandalosa foto del neñu, sustitúyola pola de so padre que tamién representa una traxedia.
