Si sentimos falar d’escritores «superventes», al llau d’unos cuantos (pocos), sabemos que nos primeros puestos de la llista taría asitiáu’l galés Ken Follett. Dende aquella primer novela, guapísima, de «El ojo de la aguja» , un thriller d’espionaxe ambientáu na Segunda Guerra Mundial, caún de los sos llibros tien una acoyida multitudinaria y los sos llectores cuéntense por cientos de miles. Nun sé cuantes noveles tien escrites el galés, podría miralo na wikipedia, pero pongamos que, seguro, más de trenta. Yo d’elles lleí unes cuantes y hai, como en botica, un poco de too. Hailes bones, mui bones y regulares (como en Melilla). Como nesto de gustos y calidaes nun hai nada escrito (o hai demasiao) diré que yo rescataría, penriba de toes, la dicha «El ojo de la aguja», que dio pie a una tamién mui interesante película de títulu «La isla de las tormentas», y depués la sorpresa de la mui allabada «Los pilares de la tierra». Estes dos taríen, al mio modestu talantar, na picalina de la piramide.
Depués d’un tiempu de «deambular», o dir al debalu de diferentes xéneros ya histories, recupero agora esta cabera novela de «Nunca». O como diríemos asonsañando a los amigos gallegos: «nunca máis». Pasa que, nesti casu que nos ocupa, nun habría llugar a dicir lo de nunca máis porque tamos falando d’una guerra nuclear y ye nidio que depués d’una guerra nuclear, obligatoriamente, nun hai posibilidá de «máis». Esi ye’l final. Kaput. Acabóse. Puen quedar, sí, dellos reductos habitaos, dalgunos búnkeres que se salvaren del bombazu y la contaminación posterior, pero eso yá nun sería vida, tal y como la conocemos, sinón namái «supervivencia».
D’eso trata la mui interesante historia de Ken Follett, de como, pasín a pasu, cuasi ensin enterase, unes coses van tirando d’otres, unos socesos emburrien a otros y paez talo que cuando tocamos una fila de fiches de dominó y vamos viendo cómo, al cayer unes enriba otres, el xuegu llega hasta un final espansivu en que nos queda una figura plana, unes fiches depositaes sobre la mesa ensin que nenguna esté a les dereches.
Pa llegar a esti final políticu, pero que na realidá ye un final de la humanidá. l’autor remana con interés ya intelixencia tres o cuatro histories que paecen ser mui estremaes unes d’otres, pero que bien ceo vamos viendo cómo encaxen, cómo s’esnicen unes dientro otres como un mecanu d’esos que nos regalaben de neños. o como un puzle onde nun sobra nin falta nenguna pieza. Asina, partimos de les arenes d’un desiertu africanu, onde los miembros de la intelixencia americana y francesa busquen a un conocíu terrorista y a un cargamentu de drogues que van financiar les sos fechoríes, pa pasar aína a los servicios d’intelixencia de la china comunista y finar metiéndonos na mesma Casa Blanca, onde la Presidenta d’EE.XX. llucha por educar a la so fía mentanto asiste, ensin poder remedialo, a esi mecanismu que ta configurándose delantre d’ella y que lleva camín de finar mui, pero que mui mal.
Quiciás una de les coses que más me prestó ye que, por una vegada, a los chinos trátenlos como a persones de carne y güesu, intelixentes, humanos, con estremaes personalidaes polítiques pero que perfechamente podríen ser los buenos de la historia, si nun fuera porque nesta historia nun hai buenos de verdá. Y quiciás lo peor ye’l tratamientu de los aspeutos, vamos llamar «amorosos», o de rellaciones personales, onde dacuando rinchen un poco, al revés que la parte técnico-política que ta mui bien engrasada.
En fin, una nueva novela del prolíficu Follett que nos llanza una alvertencia de cómo, de siguir pol camín que llevamos, en cualisquier momentu vamos a venos con que la única solución que-yos queda a los nuestros líderes políticos, armaos hasta los dientes, ye da-y al fatídicu botonín mui bien custodiáu pero al algame del mandamás de turnu. Llámese Trump o el sionista esi innombrable. Lo de Follett ye lliteratura, pero l’otro pue ser de verdá.
