Nun añu fueron dos: nel pasáu xunu’l gran Ray Bradbury, nesti’l grandísimu Richard Matheson. A esti pasu voi quedar más solu que la una. Si Jules Verne fue l’antecesor, Asimov la téunica, Bradbury la poesía y Phil K. Dick la ficción dientro la ficción o el sorrealismu, Matheson fue la orixinalidá argumental. Poro-y garraron cantidá de cuentos y d’idées en Hollywood pa llevales al cine, llamentablemente con abonda mala fortuna. Casos como «L’home menguante» o «Yo soi lleenda», por citar namás un par d’exemplos, nun algamaron la calidá y l’interés de les sos homónimes noveles. En cualquier casu yo prefiero los cuentos curtios, onde don Richard yera un verdaderu maestru. Títulos como «Ñacíu d’home y muyer» o «La fachada» taríen na meyor antoloxía de cuentos de la historia. El primeru, estrañu y complexu, ensin tener nada que ver con él, recuérdame a la «Casa tomada», de Cortazar, quiciás pola inquietante irrealidá que destilen. Del segundu destacaría’l partir d’una situación cotidiana, pa dir ganando n’intensidá hasta algamar un final sospresivu. Otra xoya. Dambos tán incluyíos nel llibru de cuentos «El terceru a partir del sol», un de los más completos. Pero cualquier de les histories de Matheson te garra, dacuando ensin date cuenta pues, amás, en munches d’elles ye emplegando cuasi dafechu los diálogos, lo cual resulta muncho más difícil que narrándoles. En fin, que güei ye un día de lutu pa la lliteratura, nun sólo de ciencia-ficción, sinón pa la lliteratura en xeneral. Otru grande que se me marcha. Que la tierra-y seya leve.
